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Une vision étonnante que cette barre HLM dont la moitié est habitée, balcons couverts de paraboles, et l’autre percée, vidée, débarrassée. Seuls restent les papiers peints et quelques lavabos pour indiquer qu’un jour ces murs ont été habités. Ici, une frise «Le roi lion». Là, deux affiches de boxe découpées dans un magazine d’il y a vingt ans. Malgré tous les efforts pour l’effacer, une certaine présence demeure.
L’histoire est banale : un quartier populaire périphérique construit dans les années 60 dont les immeubles s’effritent inexorablement, une rénovation progressive à la hauteur des modestes moyens attribués de temps en temps à cette tâche. D’abord, on vide les appartements de leurs occupants, puis on enlève tout ce qu’ils ont laissé, on casse les cloisons, on retire les portes, les fenêtres, toute la tuyauterie et le circuit électrique. Même en pleine agonie, le squelette résiste. Tentative vaine de le rendre anonyme avant destruction, il gardera toujours le souvenir de ses occupants. Un souvenir déformé, écartelé, dispersé, morcelé. Même lorsque les immenses bras d’acier auront fait leur oeuvre, qu’il ne restera de tout ça qu’un tas de gravas, il y aura toujours un coin de papier émergeant d’entre les pierres sur lequel on pourra distinguer un boxeur levant triomphalement les poings.
